Autor: estodevivir

de

La Madurez.

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Lo bueno de llegar a la madurez, que es muy poco desde luego, porque cuando una luce una papada que le llega al piso, un codo derecho gris oscuro , un dolor de espalda que te lleva tiesa por la vida,realmente  hay poco de qué ufanarse y mucho menos celebrar, es que, al fin, parece que se acepta uno con un poco más de complacencia.

Eso quiere decir que acepta uno, con total sinceridad, que es un cobarde o  que ha cometido errores irremediables, que ha hecho el ridículo un montón de veces en la vida y ya ni te importa, que se ha humillado una por gusto, cometido imbecilidades de todo tipo, bebido un montón de cervezas de más sin remordimiento alguno y que en fin, no eres más que lo que eres y que , si no te quieren, que se jodan.

Quiere decir que por fin alcanza una a vislumbrar que la vida no es eterna, como nos parecía cuando éramos mas jóvenes y que tampoco eso nos importa mucho, porque estamos tan ocupados tratando de vivir , de ser felices, de rodearnos de lo que nos gusta de verdad, no de lo que nos imponen, que ni tiempo tenemos de pensar mucho en lo que deberíamos ser.

Y se da cuenta una, por enésima vez, que ha madurado por fin, después de la última experiencia, sin darnos cuenta que eso mismo pensamos hace un tiempo atrás, después de la penúltima experiencia.

Y se da cuenta una, de pronto, que somos , de veras, jóvenes de corazón, que aún tenemos toda la pasión del mundo dentro, toda la locura por delante y que la vida no acaba aquí ni allá, que la vida no acaba hasta que se acaba.

Y que es por eso que a veces sonreímos solos, porque ya tenemos recuerdos buenos y malos, pero preferimos olvidar los malos, a menos que vayamos al cine y podamos llorar a lágrima viva los dolores ajenos que nos sacan las penas afuera.

Y que es por eso, que, cómplices, a veces, nos dirijimos miradas cargadas de esa extraña sabiduría de los sobrevivientes que saben que siempre, siempre, siempre, vale la pena vivir.

de

I am confused.

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Al sonido de mi bocina, sale un señor gordo que me grita que ya sale el cliente. Al cabo de cinco minutos sale. No sé cual sería su problema, pero no se le veía muy bien, andaba tambaleante, la mirada extraviada, y cargaba dos grandes bolsas negras de las que se usan para la basura.

Dudé por un instante,seriamente,  si debería montar a semejante personaje en mi taxi, pero luego triunfó en mí el espíritu humanitario y me bajé a abrirle la puerta.

En ese momento aprovecha y me echa todo el aliento en la cara, a propósito y me dice, con la lengua enredada:

– No estoy borracho.

No estaba borracho, la verdad, pero lo parecía.

A duras penas se subió al taxi y me dice:

– Voy al 610.

El 610 es una autopista que circunvala Houston. No es la dirección de ningún lugar. Le digo:

– Señor, pero cuál es la salida que tengo que tomar?

– No sé.

Metí un frenazo y dí marcha atrás a toda velocidad para regresar a la casa donde lo había recogido. Allí, hablando con el otro, logré dilucidar cuál salida tenía que tomar después que estuviera en el 610 y el cliente, hablando más enredado aún, me dijo que una vez allá el sabía adónde iba.

Perfecto.

A los pocos minutos me dice que pare en una gasolinera para comprar una botella para sus amigos, así lo hago y mientras él estaba adentro me pongo a ojear el periódico. En un momento determinado miro hacia la puerta y me encuentro con la visión del hombre con los pantalones caídos , un zapato en una mano, en la otra la botella y tratando de agacharse a recoger el otro zapato , salí disparada del taxi y mientras trataba de subirle los pantalones, agarrar el zapato perdido y conservar al hombre en equilibrio lo  iba empujando hacia el taxi hasta que logré meterlo  dentro.

Cuando por fin me siento detrás del volante, sin aliento, oigo que me dice:

– I am confused.

– Bueno, le digo, también en inglés: I am confused too.

A los minutos me dice que necesita una bebida para tomarse las medicinas y que es por eso que está así, sin equilibrio, por la falta de medicinas. Volví a frenar en seco en el primer local que me encontré y le rogué que se quedara en el carro, que yo le compraba la bebida.

Cuando regresé con un Sprite, me lo encuentro cubierto de píldoras y la mitad del taxi también, me tiro en el suelo del carro, con la cara pegada a la alfombrilla  y logro reunir las pastillas otra vez dentro del pomito, le alcanzo la que iba a tomar, le abro la lata, se la pongo en la mano, le organizo la ropa y le ruego a Dios en silencio que la pastilla le haga un efecto inmediato.

El resto del viaje fué sin incidencias, por suerte, hasta que llegamos a la casa , me dice que lo deje frente al jardín, me paga y se tira del taxi, no bien pone pie en tierra, se le vuelven a caer los pantalones, pierde los zapatos y cae en la yerba enredado con las bolsas de basura.

Salgo del taxi corriendo, de nuevo y me imagino que pensarán los paseantes que contemplen el espectáculo de una mujer de mediana edad, gordita, subiéndole los pantalones en la vía pública a un americano drogado con dos bolsas de basura.

Una vez lo tuve mas o menos compuesto, lo arrastré hasta la puerta y toqué el timbre hasta que salió un hombre, sin mediar una palabra le deposité a mi cliente enfrente y corrí hasta mi taxi-refugio llena de alivio.

Confused.

PD: Esto es un hecho real.

de

Para Claudio.

En ocasiones y lo digo así porque , debido a las circunstancias de mi vida, no he mantenido un contacto estrecho con el mundo gay desde hace mucho, mucho tiempo, he escuchado decir , a personas homosexuales, como yo, que no hay nada mejor en el mundo, que ser gay es lo mejor, que son los demás los que están equivocados, que ser gay es el destino que siempre quisieron.

Mi experiencia es otra, yo llegué a ser homosexual porque no tuve otro remedio, porque si de escoger se tratara, yo hubiera preferido ser como todos los demás, vivir una vida normal, no destacar en el casi infinito conjunto de los seres humanos.

Pero el día en que Susana me besó en la nuca, una extraña sensación, nunca antes experimentada, se me desparramó por toda la madurez  que creía tener y desde ese día, soy lo que soy.

Ni más, ni menos.

Y cuando se atreve una a reconocer que no hay otra felicidad más que esa, entonces empieza una vida llena de dificultades, de medias palabras, de enfrentar prejuicios escondidos en las personas que más queremos, de aceptar perdones que no han sido pedidos, agradecer actos de generosa aceptación que no hemos buscado, palabras de consuelo de los condolidos, miradas de desprecio de los repulsivos ignorantes, ofrecimientos  de placer de los que aún piensan que no has conocido lo suficiente y no puedes juzgar con plenitud de facultades, cambios de parecer de tus seres queridos, que al principio no se  atrevían a invitarte y al final,te dicen: coño, ustedes son tortilleras, pero buena gente.

Siempre poniendo el defecto por delante. Somos gay, homosexuales, tortilleras, PERO, buenas personas. Confiables.

Al final.

Y así nos va la vida.

Agradeciendo los amores que ya  habíamos merecido antes ,pero que tuvimos que reconquistar después de la declaración de  homosexualidad.

Agradeciendo los actos de aquiescencia de los conocidos.

Y andando por la vida, muy discretamente, sin bodas, por ahora ,pero plenas de felicidad.

Porque somos felices, y lo seremos, hasta el día de mi muerte.

Y ya es extraña, en estos días, la felicidad.

Y a esta persona feliz que les escribe, no le queda más que una dedicatoria al hijo de Yuli, mi bien amado Claudio.

Claudio, que en ti se derrame el amor de cientos de personas, que en ti crezca un hombre honorable, incapaz de pegarle a una mujer, que en tí crezca el amor y la felicidad sea contigo, para siempre.

Tu Tía.

Tal como te deseo yo, en este día.

Para tí, Claudio, escribo esta nota de amor.

de

Delicadeza.

Ya nadie usa la palabra delicadeza, los hay que no tienen la más mínima idea de a qué se refiere.

Pero por delicadeza, por no herir los sentimientos de alguien, se es dulce, generoso, compasivo y amable.

Por delicadeza se perdonan los defectos, los fallos, las mentiras.

Por delicadeza se miente, para no decir una verdad desagradable, que a nadie interesa.

Por delicadeza se instala el silencio en nuestras vidas, buscando la armonía.

Por delicadeza se cierra el alma, espantada, ante la abrupta erupción de groserías sin sentido.

Por delicadeza vuelve uno la espalda cuando de hablar de más se trata.

Por delicadeza se trata a la persona amada como a la rosa , la única rosa, la más preciada rosa del universo. LA ROSA.

Por delicadeza.

de

Los Toros o La Hipocresía

Todos sabemos que la carne de res que nos comemos viene de toros, vacas y terneros. 

 

Todos sabemos que todas las carnes, de cualquier animal, que nos comemos, vienen de la crianza y matanza de estos animales, en lugares, alejados de la luz pública, en que se los mata sin ningún miramiento, ni oportunidad ninguna de luchar, dejando a su paso regueros de sangre inocente ,  para que , cuando vayamos al restaurante de nuestra preferencia, podamos pedir el filete con cebollas.

corrida de toros

corrida de toros

 

Yo soy como todos, hipócrita.

Una más en la lista de los que, con falsa moral, criticamos a los matadores, horrorizados, mientras estamos paladeando un filete mignon.

Jamás he visto en vivo una corrida de toros, pero,

Que vivan los Toros!

Al menos, tuvieron una mínima oportunidad de luchar por su vida.

de

Los Recuerdos o Viva la Diferencia.

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Nunca he podido descifrar de qué están hechos los recuerdos.

Recuerdo un bolígrafo que me regaló mi mamá cuando estaba en Secundaria (High School, Bachillerato, como le quieran llamar) , después de eso he tenido cientos de bolígrafos, plumas, y todo tipo de artilugios para escribir, pero el día en que se me cayó aquél en medio de la calle 23, en La Habana, el alma se me partió en trocitos.

Porque era lo único nuevo y bello que tenía en mi vida, lo único que me hacía diferente.

Cuando yo era niña en Cuba, parecía que todos éramos iguales, pero no iguales en el buen sentido de la palabra, éramos iguales en compartir lo feo, las mismas ropas, los mismo zapatos, los mismos uniformes escolares, las mismas libretas, los mismos lápices, las mismas escuelas despintadas, las mismas calles destruidas, la misma vida, en fin.

Y desde esa experiencia puedo asegurar de que a pesar de que compartir lo feo une, en cierta forma, no conozco a nadie que no haya rechazado la vivencia.

En cambio, compartir lo bello, es tan lindo.

Y la diferencia es bella, porque nosotros, pobres seres humanos, por mucho que nos quieran encasillar, somos únicos, cada uno de nosotros es irrepetible, cada uno de nosotros es cada uno de nosotros, somos todos ejemplares únicos, borradores de nuestras propias vidas, incunables de nuestra existencia.

Joyas valiosas, vidas.

Y todas y cada una de nuestras vidas son diferentes.

Aunque parezca mentira cuando compramos productos Made in China.

PD: Dice Yuli, mi primera lectora,  que lo que acabo de escribir no es nada del otro mundo, que le sigue gustando mucho más «La Esquina de las Palomas» . Y en cambio, a mi me encanta. ¿Qué le voy a hacer?. Somos diferentes.

de

Las lenguas españolas.

Después de muchos días de buscar y buscar ,en el Panel de Control de Windows, encontré la forma de usar este teclado, preparado para el inglés, en español.

Qué euforia al poder colocar el primer acento, después de años sin utilizarlo, que sentimiento de pertenencia a la comunidad hispana!

Claro está que aún no descubro donde están los signos de admiración y de interrogación, los que abren, pero todo se andará con el tiempo. Se aceptan colaboraciones y consejos.

Lo que me dejó perpleja fué descubrir que existen muchas lenguas españolas, está el castellano de Bolivia, de Argentina, de Ecuador, Paraguay, Uruguay, República Dominicana, y prácticamente  de cada país hispano-hablante, y cuando estaba pensando, toda atormentada, si la palabra extorsión, por ejemplo, se escribiría diferente en cada país, descubrí, para la salvación de mi alma, al español internacional, uff, que alivio, había descubierto una lengua común a todos los hispano-hablantes.

Me sentí como Cristobal Colón al descubrir América, que ya no es América, por cierto, es El Caribe, Suramérica, Norteamérica, Centroamérica y sabe Dios cuántas américas mas, al punto que , el otro día, tratando de listar en ebay unos billetes antiguos, descubrí que Cuba, en esa categoría, no pertenece a ningún lado, y que ya no tenía derecho a sentirme ni cubana.

Rebasado el descubrimiento de la lengua común, empecé a explorar otras tierras y descubrí que el Serbio se puede escribir en el alfabeto cirílico o en el latín, me pregunto yo, cómo será eso?.

Llena de dudas, seguí adelante y me encontré con que no estamos solos en el mundo, también hay muchos idiomas alemanes , franceses e ingleses y al parecer no gozan de nuestra ventaja: no tienen una lengua común.

Y descubrí que estaba sumida en una ignorancia supina, cuando alcancé a leer nombres de lenguas cómo éstas: Tswana, Faeroese, Welsh, Xhosa y en eso llegué al Zulú.

Sentí una tentación, casi irresistible, de poner como mi idioma el Zulú, pero luego recapacité y pensé qué pasaría si, luego de que lo tenga todo en Zulú no soy capaz de regresar a mi lengua común?

Y me quedo escribiendo en Zulú para siempre, sin siquiera poder entender yo misma lo que escribo?

Perdida para siempre, en Zulú?

Así que regresé a toda prisa a escoger mi lengua común y es por eso que entienden lo que escribo.

Gracias , Windows , por el spanish international.

de

El viejo en adidas y mi mamá.

Al parecer el viejo en adidas, más conocido como Fidel Castro, sigue vivo, aunque no me parece que tan campante. Y hasta sigue opinando.

Ahora resulta que, como siempre, los demás son los malos, los culpables de todo lo que sucede en Cuba, si de eso se tratara, ya en Cuba se habría alcanzado la perfección, dada la enorme cantidad de gente mala que han removido del poder, fusilado, mandado para sus casas y en fin, TRONADO.

No defiendo a nadie, porque ninguno de los tronados me parece digno de respeto, complices como fueron de esta larga e infinita tortura que ha destrozado la vida de varias generaciones de cubanos. Pero es curioso como ,cada cierto tiempo, los que fueron ya no son y con esas «medidas» pretenden que los cubanos creamos que algo va a ir mejor.

Como dirían aca: bullshit.

Mi mamá creyó fervientemente en Fidel Castro durante muchos años de la Revolución y mi hermano y yo fuimos criados creyendo que deberíamos ser como el Che.

Que chiste.

Leo opiniones de todos tipos en los blogs defendiendo la Revolución cubana, desde luego, escritas en su inmensa mayoría por personas que no son cubanos ni saben, realmente, de que hablan.

Porque los cubanos sí que sabemos. Sí que sabemos.

Y una de las principales cosas que no puedo perdonarle a ese viejo asqueroso es la vida que le ha dado a los otros pobres viejos de mi país.

Porque mi mamá trabajó toda su vida, graduada de la Universidad de La Habana como contadora publica, dedicó todo su esfuerzo y talento, que le sobra, a trabajar durante incontables años de forma brillante como economista, especialista en análisis estadísticos y muchos roles mas que le deparó la vida. Y al final, cuando al fin se retiró, se encontró con que recibía 171.23 pesos de pensión y descubrió que su dinero y mierda eran lo mismo.

Descubrió, como tantos otros pobres, pobres viejos de Cuba, que después de toda una vida de trabajo su dinero no les alcanzaba para comer, ni para vestirse, ni para bañarse.

Pero vieja invencible que es, se dedicó a vender libros de uso en los bajos de la casa, para poderse ganar su sustento y no depender tanto de los hijos, que por su parte, habían abandonado sus profesiones para dedicarse a cualquier cosa que pudiera comprar comida.

Gracias al » imperio», mi mamá tiene una vida digna ahora, recibe dinero suficiente para tener internet, un apartamento para ella sola, comida y una calidad de vida que nunca disfrutó mientras trabajaba y mucho menos despues de retirarse.

Y eso es algo que no le puedo perdonar a ese viejo cabrón en adidas: los pobres, pobres, viejos de Cuba, que andan por las esquinas vendiendo maní, periódicos, rositas de maiz, o muriendo lentamente en sus casas, indignos, dependiendo de sus hijos o vecinos, para poder comer.

Eso no tiene perdón.

Y los cubanos sabemos.

de

El país de los parches

El parche forma parte de la cultura cubana desde los años 60, en  que, por obra y gracia de las escaceses que trajo el régimen de Fidel Castro, todo lo que antes, al romperse, se botaba, se tiraba,ahora se conserva… con su parche.

En Cuba nada desaparece definitivamente, todo se posterga, se reutiliza, se transforma. Allá no se desfacen entuertos, se posponen.

Que se rompió el cristal de la ventana, un cartón.

Que se cayó la puerta del armario, cortina.

Que se le fundió el motor al Chevrolet, motor de Lada.

Que se acabó el tape, esparadrapo.

Que se acabó el esparadrapo, jabita.

Que gotea la pila del agua, tapón.

Que se rompió la jarra de agua, pomo plástico de TUKOLA.

Que se acabaron los tornillos, clavos.

Que se rompió la rejilla del sillón, tabla .

Que se rompió la pata de la cama, bloque de concreto.

Que se cayó el yeso de las paredes, cemento.

Que se rompió el elevador, escaleras.

Que se acabó el desodorante, leche de magnesia.

Que se acabó el champú, vinagre.

Que se deshizo la frazada de limpiar, toalla vieja.

Que no hay gas, leña.

Que se acabó el campo socialista, Chavez.

Que Fidel esta enfermo, Raúl. 

HASTA EN ESO. EL PARCHE.

de

Fidel Castro esta en coma y Raul, loco

Como todo cubano que viva «afuera», como decimos alla, vivo pendiente de las noticias relacionadas con Cuba en internet. Cuando llegue a la casa hoy, Yuli me dijo que Raul habia puesto patas arriba a el gobierno. Entre inmediatamente en El Nuevo Herald, Yahoo.com, etc y comprobe la noticia y ademas lei la nota oficial del Consejo de Estado, que pueden leer aqui: http://media.elnuevoherald.com/smedia/2009/03/02/13/

NotaOficialdelConsejodeEstadodeCuba.source.prod_affiliate.84.doc

No soy analista politica, ni periodista, pero a mi entender lo importante no es a quien puso o a quien quito,  ademas de la obvia conclusion de que esta promoviendo a personas de su confianza y eliminando del poder a los perros de Fidel. A mi entender en eso radica todo: si Fidel esta aun en sus cabales, como es posible que Raul haya dado este paso?.

Observando la trayectoria de Raul desde que es Presidente de Cuba, se puede notar que los cambios fueron muy moderados, casi timidos, colocando solo a unas pocas figuras de su gente en el poder, pero esto que ha sucedido ahora, barrer completamente con todos los fieles seguidores de Fidel solo puede tener una causa: que nuestro «maximo lider» ya no esta en condiciones de ejercer su moribundo poder.

Al parecer, el coma-andante en Jefe ya esta en coma de verdad, o muerto, que para el caso es casi lo mismo.

A lo mejor me equivoco, y dentro de un tiempo sale su fantasma vestido en adidas de nuevo a incordiar a el resto de la humanidad. Pero no me parece.

Y quiero cerrar este comentario con las palabras de Yuli cuando leyo la noticia:

– Te lo dije, ese viejo ( Raul) esta loco y va a acabar con lo que queda de Cuba.

Ojala  que sus palabras no sean santas.

PD: Iba a colocar una foto del viejo en adidas aqui, pero lo cierto es que solo pensar que lo tendria que ver cada vez que entrara en mi blog me ha desanimado por completo, me parece que con la enorme cantidad de años que estuve viendolo casi dia por dia en la TV, los periodicos y en todos lados ha sido suficiente para una sola vida. Paso de las fotos.